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Almuñécar tuvo judería cuando la palabra aún no pedía permiso para existir. La tuvo en el siglo XV y algo del XVI, cuando las calles no eran calles sino los vericuetos de un cerebro, y los barrios latían al ritmo de oficios humildes, rezos bajos y miradas que no sabían leer el peligro en el aire. La judería no era un lugar: era una forma de estar, una manera de caminar con los hombros recogidos y la dignidad intacta, como quien guarda una lámpara encendida dentro del pecho y la civilidad y la convivencia se respetaba.
Allí, entre el rumor salado del Mediterráneo y el polvo antiguo de la sierra que rodea la ciudadela, los judíos sexitanos vivían en casas estrechas, pegadas unas a otras como si el miedo que se avecinaba también necesitara abrigo. Las puertas daban a calles torcidas, pensadas más para perder al perseguidor que para encontrar la salida. No había plazas grandes: había esquinas. Y en cada esquina, la sospecha. El barrio judío estaba, no se anunciaba; se intuía. Olía a pan reciente y a tinta vieja, a comercio pequeño y a libros escondidos.
El siglo XV fue un reloj que avanzaba con ruido de pasos ajenos al XVI. Primero la tolerancia vigilada, luego el recelo, después el decreto. La judería de Almuñécar —como todas— empezó siendo un barrio y terminó siendo un susurro. Un lugar señalado en los papeles y borrado en la vida. Porque las juderías no se destruyen con fuego: se vacían. Se les quita la voz, se les cambia el nombre, se les condena al olvido administrativo, que es la forma más eficaz de la muerte. ¿A que recuerda esto?.
Aquellos barrios eran economía y oración, préstamo y salmo, balanza y esperanza. Allí se contaban monedas y se contaban los días. Allí se sabía que la historia no siempre la escriben los vencedores, sino los que sobreviven lo justo para dejar rastro. Cuando llegó 1492, Almuñécar perdió algo más que vecinos: perdió una capa de su piel. Una memoria que no gritó al marcharse, pero que aún hoy —si se camina despacio— cruje bajo los pies. La marca España, cuántos muertos en tú nombre.
Las juderías del siglo XV en Almuñécar ya no están, pero no se han ido. Permanecen en la curva innecesaria de una calle, en un muro demasiado antiguo, en un silencio que no es andaluz del todo. Porque hay barrios que desaparecen del plano, pero se quedan a vivir en la literatura invisible de las ciudades. Y Almuñécar, aunque no lo sepa, todavía les debe una frase. Gaza en Gaza también lo merecen. La Libertad está en obvio peligro como en aquel siglo XVI y cuando la libertad de al vecino se le corte la barba, la tuya está a punto de rasurar. Es un dicho, pero una precisión.
